Falta

 Vazio.  Nada sinto e isso é tão estranho para mim. Nada de lágrimas, nada de tristeza, nada de felicidade. Só diversão. Nem culpa. Não há nada. Nada para refletir.
 Tudo está branco e, de vez enquando, rabiscado, como uma pintura moderna ou apenas uma pintura feita à dedo. Com tinta que sai com o ar. Tudo se acaba no outro dia.
 É a falta de futuro, de visão, é só a vida no dia-a-dia sem pensar no amanhã. É o sol que sempre nasce e se põe, é essa a única certeza.
 Falta de sentimentos, oca. A dor sempre passa, só que não resta nada depois da dor. Só diversão sem paixão.
 Se é bom ou ruim, depende do momento, depende da pessoa, da quantidade de álcool e nicotina. E nada disso importa no fim de tudo. O caminho que se percorre só interessa ao seu bel-prazer, o fim dele sempre é a morte.
 Essa é a nossa espera e entrega profunda.